sexta-feira, 18 de julho de 2014

Muro



Muro alto.
Prisioneiro.
E a tenda que protegia.
Quase se foi com o vento.

Quase foi vendaval.
Esse sorriso faceiro.
Que muro algum esconderia.

Muro alto.
Prisioneiro.
Já nem queria ser livre.
Depois da tempestade.
Grade alguma é tormento.

Agnus Aquiles

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